Дневник законченной оптимистки - Елена Трифоненко

Мама оглядывает преображенную комнату и в восторге размахивает руками.

– Даже дышать легче стало, верно?

Я горестно киваю, а мой живот издает пронзительный, похожий на крик гиены вой.

– Может, поужинаем уже? – запинаясь, предлагаю я.

Мама задумывается. Ее губы выделывают странные фигуры.

– Алёне надо соблюдать режим. – Я незаметно пытаюсь запихнуть под диван огромный клок пыли. Ох, как бы меня еще и убираться не запрягли!

Мама еще раз оглядывает дело рук своих и кивает.

– Ладно, сейчас воду поставлю – пельмени сварим.

От упоминания пельменей в моей душе разливается умиротворение: наконец-то, эта пытка фэн-шуем закончилась, и очень может быть, что после еды я смогу немного поработать.

– Только, чур, не обжираться, – добавляет мать и, пританцовывая, плывет в сторону кухни. – Нам еще мою спальню в порядок приводить, а там, в зоне денег, комод со всяким хламом. Надо обязательно его разобрать. Короче, работы еще непочатый край.

* * *

Воскресным утром я ощущаю себя старой развалиной. Точнее, старой развалиной с совестью-истеричкой. У меня адски болят плечи, шея, поясница и попа. Двигать мебель – это явно не мое и тем не менее мне хочется бегать по стенам. Потому что уже воскресенье! Воскресенье, елки зеленые! А у меня конь не валялся.

Из-за нервного напряжения я, как обычно, становлюсь немного рассеянной и в ванной вместо зубной пасты мажу на щетку мамин скраб для лица. К счастью, вовремя спохватываюсь: уж больно аппетитно пахнет тюбик – настоящим абрикосовым вареньем.

Мама, в отличие от меня, сегодня в хорошем настроении, должно быть, фэн-шуй и правда творит чудеса. На завтрак она великодушно жарит нам блинчики. А вот Алёнка подозрительно тихая, видимо, что-то замышляет. Ну да ладно, мне не до разгадывания ее замыслов: за завтраком я мысленно формулирую цели и задачи тренинга позитивного мышления, старательно стимулируя мозговые процессы цветочным медом.

– Ты помнишь, что к понедельнику вам с Алёной надо сделать поделку на конкурс? – как бы между делом спрашивает мать, незаметно придвигая вазочку с медом к себе.

– Какую еще поделку? – Я тут же возвращаю вазочку на место и с остервенением вкручиваю в нее очередной блин.

– А то ты не знаешь? Каждую зиму в саду перед Новым годом проводится конкурс поделок. В этом году он называется «Сказки зимнего леса». – Маман дожидается, пока я зазеваюсь, и опять придвигает мед к себе.

– Я не могу сейчас заниматься поделками. Я нашла работу, завтра у меня первый рабочий день, и мне надо подготовиться.

– Подготовишься. Но сначала выполнишь родительский долг и смастеришь поделку. – Мама сосредоточенно помешивает мед ложечкой. – Там работы на пятнадцать минут. Соорудишь рощицу из шишек, ватой припорошишь – и готово.

– Почему бы тебе самой не сделать с внучкой рощицу? – Я пытаюсь опять умыкнуть вазочку, но мама бьет меня ложкой по пальцам.

– Потому что я делала с ней поделки на Яблочный Спас и на праздник осени. Теперь твоя очередь.

Несколько секунд я тщательно облизываю испачканные медом пальцы, а потом делаю самый жалостный вид, на который способна.

– Ну, мам!

– Никаких «мам». Пакет с шишками – в гостиной, в верхнем ящике шкафа.

Проглотив еще пару блинов, я погружаюсь в муки творчества. Вообще-то, поделки – мое слабое место: с детства у меня огромные проблемы с мелкой моторикой, и в школьные годы чудесные задания по труду за меня делал папа. Он надеялся, что со временем я перерасту свою криворукость, но вышло по-другому: с возрастом к ней добавилась расшатанная нервная система, и теперь даже какая-нибудь простецкая аппликация доводит меня до белого каления.

Обещанные мамой пятнадцать минут работы оказываются рекламной уловкой. У меня не меньше часа уходит только на то, чтобы отыскать шишки. Само собой, в шкафу их нет, потому что мама в запарке убрала пакет в кладовку. Об этом она вспоминает, только когда я, вконец отчаявшись и устав от поисков, порываюсь отправиться в парк – выковыривать новые шишки из-под сугробов.

Еще минут сорок я шастаю по квартире в поисках картона и пластилина. Пластилин находится довольно быстро (в волосах моей любимой куклы), но только красного цвета. Сначала я гляжу на алую колбаску с сомнением, но, безрезультатно пошарив по шкафам еще минут пятнадцать, решаю: не стоит бояться ярких цветов. К тому же все равно я буду облеплять пластилин ватой.

С картоном, к сожалению, в доме напряженка. Мне приходится незаметно вырезать необходимый кусок из коробки для принтера. Мама в ней хранит пустые банки из-под солений, но это ничего, до февраля она прорехи не заметит, а там, гляди, мы еще какой-нибудь коробкой обзаведемся.

Наконец рабочее место организовано, материалы раздобыты, и я со спокойной совестью зависаю на диване минут на сорок – пытаюсь придумать что-нибудь гениальное. Гениальное, само собой, не придумывается, и, скрипя сердце (терпеть не могу воплощать чужие идеи), я начинаю ваять рощицу. Алёнка пытается помочь, но всё, что у нее получается, – это бегать вокруг и размахивать от воодушевления руками. Мне ужасно холодно от поднятого ею сквозняка, но я стараюсь игнорировать неприятные ощущения и сосредоточенно прилаживаю к картону собранные мамой дары леса (всякие там желуди, сучки и шишки). Вот только картон противно прогибается, а шишки всё время ломаются, падают и пачкаются в пластилине.

Мама бродит по гостиной с лейкой, поливает любимые растеньица и поглядывает на мои старания с ухмылкой.

– Майя, тема конкурса: «Сказки зимнего леса», а не «Кошмары глухой чащи». У тебя слишком много красного – складывается ощущение, что в твоем лесу кого-то прирезали.

Я отшвыриваю «рощицу» в сторону и иду на кухню. Блин. Еще блин. Две ложки меда… Раздражение потихоньку сходит на нет. Добавляем к блинам чашку горячего чая – и вот ноги сами несут меня обратно в гостиную, где я начинаю всё сначала: пластилин, шишки, вата.

Мой «урок труда» заканчивается лишь к обеду, а получившаяся рощица немного смахивает на лесоповал, но мне уже по барабану. Да и Алёнке нравится. Мы лопаем борщ, а потом я мою посуду, полушепотом бубня цели и задачи тренинга позитивного мышления. И в этот момент, конечно, раздается звонок в дверь. Я вздрагиваю: неужели Андрей? На всякий случай изображаю глубокую сосредоточенность на намыливании ложек, и открывать дверь идет мама.

– Ой, Мариночка, привет! – тут же голосит она из прихожей, звонко расцеловываясь с любимой подругой. – А я думала, ты про меня забыла.

– Нет, милая, я всё помню, – в ответ верещит гостья. – Твое счастье – для меня святое.

Я бросаю посуду и поспешно ретируюсь в свою комнату, пока мамина приятельница не устроила мне допрос по поводу житья-бытья. Дело в том, что у Марины Анатольевны весьма специфическое хобби – психоанализ. В свой прошлый визит она мучила меня часа полтора, заставляя пересказывать детские воспоминания. А потом нашла у меня комплекс неполноценности, проблемы слияния и инфантилизм. Кажется, я пока не готова к новым диагнозам.