Враг Империи - Антон Медведев

Прежде чем зайти, он подошел к ближайшей урне. Сделав вид, что ему плохо, что его вот-вот вырвет, склонился над ней, затем незаметно сунул в глубину мусора пистолет. На входе наверняка детекторы, в такие места с оружием не пускают. Теперь можно и попробовать.

Двери раскрылись автоматически и тут же захлопнулись за его спиной. Здесь было нечто вроде шлюза — перед Кимом открылись внутренние двери, в лицо пахнуло упругой струей воздуха. Давление здесь было равно земному. Стоило посетить казино хотя бы ради этого.

Очутившись внутри, Ким тут же ощутил себя ужасно маленьким. Сверкающие огни, музыка, на сцене красивые девушки в почти невидимых бикини. Карточные и бильярдные столы, десятки рулеток, сотни игровых автоматов. И люди — много людей. Изысканно одетых, богатых, респектабельных. Ким специально попытался найти кого-то похожего на него самого — и не смог.

Ему стало жалко себя, затем душу захлестнула обида и за всех тех, кто не мог позволить себе такой жизни. Несправедливо это, очень несправедливо.

А ведь раньше он об этом не задумывался. Не то чтобы не знал о существующей в мире несправедливости — скорее, просто не хотел всего этого замечать. Была работа, приличные деньги. Было ощущение того, что он принадлежит к элите, что он, несмотря на все недостатки и сложности, делает большое и важное дело. Но вот все рухнуло, как карточный домик, и он остался один. Чужая планета, чужая одежда. И никаких надежд.

Ким подошел к рулетке и долго наблюдал за игрой, размышляя о том, рискнуть ли всем сразу или растянуть эти жалкие гроши на две-три игры. Решил поставить сразу. Ему сейчас трудно, ему очень нужны деньги. Там, дома, он спас незнакомую ему девушку, поставив себя таким образом на край гибели. Спас ее, вырвал из лап Голана — так неужели боги не видят Этого? И неужели не помогут сейчас, когда ему так необходима их помощь? Ведь ему не нужно слишком много…

Он поставил все деньги на двадцать шесть, день своего рождения. Сто пятьдесят четыре креда. С замиранием сердца следил за тем, как вертится маленький красный шарик, как стремительно бежит он по кругу, сопровождаемый десятками жадных глаз.

Вот шарик замедлил свой бег, подпрыгнул, заскакал резвым зайцем над номерами. Наконец подпрыгнул последний раз и остановился.

— Восемнадцать, черное, — огласил крупье.

Ким стоял и с недоумением смотрел на обманувший его поганый шарик. Потом перевел взгляд на стол — как раз вовремя, чтобы в последний раз увидеть свои деньги.

Он не мог понять, как это произошло. А главное, почему. Ведь все шло к тому, чтобы он выиграл. Не мог он не выиграть, это противоречило всем его представлениям о справедливости. Должен был выиграть, обязан. И проиграл…

Повернувшись, Ким медленно отошел от стола, растерянно оглянулся. Посмотрел на пол в безумной надежде увидеть где-нибудь мятую затоптанную банкноту — ведь здесь так много людей, так много денег. Может же кто-нибудь обронить ее —* случайно, непреднамеренно. Лежит она сейчас, мятая и истоптанная. А он поднимет ее, разгладит. Оботрет, если нужно.

Ему не удалось найти банкноты. Осознав, что все его надежды нелепы, Ким быстро вышел на улицу — не мог он больше находиться в окружении сытых откормленных рож. И хотя снаружи воздух был разреженным, Ким вдохнул его с невольным наслаждением. Подошел к урне, спокойно нагнулся и достал пистолет, сунул его под куртку. Его не волновало, что кто-то может это заметить. Потом неторопливо пошел по улице, думая о том, что у него, по крайней мере, еще есть оружие. И странно, что он не подумал об этом раньше. Ведь пистолет — это тоже деньги. Оружие всегда в цене. И если его продать, денег может хватить на новые документы.

Он сидел в небольшом баре и жалел, что не зашел сюда сразу. Если бы у него были сейчас те полторы сотни кредов, он не торчал бы, как последний идиот, за пустым столиком и не смотрел бы, как пьют и едят другие.

Подошел бармен.

— Дружище, у нас не сидят просто так… — Он нагнулся к Киму. — Закажи что-нибудь.

— Я жду друзей, — ответил Ким, стараясь не смотреть бармену в глаза. — Они сейчас придут.

— Да мне плевать, кого ты ждешь. Или заказывай выпивку, или вали отсюда. Здесь бар, а не комната свиданий.

Ким сжал кулаки. Убить гада. Нет. Не сейчас. Не надо…

Он полез в карман, достал жетон Департамента Наказаний. Украдкой показал его — так, чтобы не видели остальные.

— Может, ты к нам захотел? Я вполне могу тебе это обеспечить. — Ким посмотрел бармену в глаза и улыбнулся.

Бармен побледнел, тяжело сглотнул.

— Все, сэр, я понял… Никаких проблем, сэр. Не беспокойтесь…

— Вот и хорошо. И будь добр, принеси-ка мне бутылочку пива.

— Конечно, сэр. Одну секунду… — Бармен отступил на пару шагов, затем повернулся и торопливо засеменил к себе за стойку.

Ким продолжал улыбаться. До чего странно — раньше, когда он действительно был офицером Департамента Наказаний, он никогда не позволял себе подобного. А сейчас почему-то даже ощутил удовлетворение.

— Пожалуйста, сэр. — Бармен поставил перед ним запотевшую бутылку, ловко открыл. — Желаете еще чего-нибудь?

— Пока нет, спасибо… — Ким лениво махнул рукой, бармен поспешил ретироваться.

Пиво было холодное и вкусное. Ким пил, поглядывая на посетителей, пытаясь найти среди них потенциального покупателя. Таких было не так уж и много. Разве что вон тот, в черных зеркальных очках…

Ким встал и пошел к заинтересовавшему его столику, потягивая на ходу пиво. Да, пиво хорошее. Надо было раскрутить этого гада еще и на еду.

— Можно присесть? — Ким сел на свободный стул, не дожидаясь разрешения. Сидевший за столиком мужчина быстро глянул на него поверх очков и молча кивнул. Это был человек лет сорока, коротко остриженный, с довольно жуликоватой физиономией. Только сейчас Ким заметил, что очки его прикрывают огромный багровый синяк. В другой обстановке Ким предпочел бы держаться подальше от этого типа, но сейчас выбирать не приходилось. Именно такие люди знают все ходы и выходы.

Ким отхлебнул из бутылки и придвинулся к незнакомцу.

— Не поможешь мне? Я тут совсем недавно и не имею нужных знакомств.

— Ну разумеется. — Незнакомец улыбнулся и с нескрываемым интересом взглянул на Кима. — Чем могу быть полезен?

— Нужно продать ствол.

— Модель?

— «Т-18»…

— Сколько?

— Один.

— Я спрашиваю, сколько ты за него хочешь… — Незнакомец глотнул пива и снова взглянул на Кима.

— Две тысячи.

— Штука. И ни кредом больше.

— Хорошо. Согласен. — Ким понимал, что это слишком дешево, но выбирать не приходилось.

— Приноси через час к «Святому Марку»… — Незнакомец поставил на стол пустую бутылку, рядом положил купюру. Встал и быстро вышел из бара.