Фронтовик стреляет наповал - Юрий Корчевский

На третьем адресе, на Подвойского, рядом с Ваганьковским кладбищем, машины у дома не оказалось. Пришлось подниматься на этаж, стучать в дверь квартиры. Открыла старуха. Андрей сразу удостоверение под нос сунул.

– Милиция.

– Ох ты господи! А что случилось?

– Гражданин Бабакин здесь проживает?

– Здесь, только он сейчас на даче.

– Меня его машина интересует.

– Так на машине он уехал, с утра еще.

– Где дача?

– В Переделкино, по Боровскому шоссе.

Андрей чертыхнулся. Надо тащиться через половину Москвы, на метро сначала, потом электричкой с Киевского вокзала.

– А когда будет?

– Не сказал. Наверное, завтра к вечеру.

Ну да, нормальные люди возвращаются с дачи к вечеру воскресенья. Уточнив, где точно расположена дача, Андрей попрощался со старушкой. Тащиться в Переделкино – не ближний свет, это уже Подмосковье. Переделкино было известно тем, что здесь давали дачи людям известным – писателям, художникам, артистам. Но и не осмотреть машину нельзя. В расследовании каждая мелочь важна. Хотя в душе Андрей сомневаться стал, что машина окажется той, на которой сбили Никандрова. Посмотрел на часы. Если поторопиться, можно успеть съездить на дачу и вернуться уже к тетке. А последний адрес оставить на завтра. Добрался до Киевского вокзала, еле втиснулся в переполненную электричку. После трудовой недели москвичи стремились за город. Кто на дачу, а большинство к родне, помочь картошку выкопать, яблоки убрать. Все приварок к обеденному столу. Час убил в Переделкино Андрей, пока нашел нужный дом. Заглянул в щелку ворот, а машины нет. Сердце упало. Неужели уехал владелец? Но постучал кулаком, громко, от злости и досады. На стук отворил калитку благообразный седой мужчина в очках.

– Чем могу?

Андрей сразу удостоверение предъявил. На корочке вытеснено МГБ. Такие «ксивы» народ всегда пугали.

– Вы гражданин Бабакин?

– Я.

А голос уже испуганный.

– Разрешите войти?

Андрей говорил вежливо, но ледяным тоном, не терпящим возражений.

– Да, пожалуйста.

Бабакин посторонился, Андрей вошел на участок. Хозяин выглянул за ворота. Не стоит ли перед участком «воронок»? Вздохнул облегченно.

– Вы владелец «Мерседеса», госномер 014 СА?

– Да, я. А что случилось?

– На этой машине была совершена авария. Мне необходимо ее осмотреть.

– На ней сын уехал утром.

– Когда он будет?

– Уже должен быть.

– Он учится, работает?

– Техникум торговли окончил в этом году, на работу еще не устроился.

– Разрешите его у вас подождать?

– Пожалуйста.

Андрей уселся на лавочке перед клумбой. Хозяин успокоился, уселся рядом.

– Балбес!

– Это вы о ком?

– О сыне, конечно. Леонид совсем от рук отбился. Все время с дружками проводит, с девицами накрашенными. Мы ему место технолога в общепите нашли, так он нос воротит.

– Балуете, наверное. Не давайте денег.

– С недавнего времени он не просит.

Фраза Андрея насторожила. Похоже, сынок Бабакина связался с плохой компанией. Через некоторое время стукнула калитка, во двор вошел молодой человек. Лицом – вылитый папаша, только взгляд нагловатый.

– Леонид! А мы не слышали, как ты подъехал.

– Я пешком, сломалась машина.

– Где же ты ее бросил? – встревожился отец.

Андрей в разговор пока не вступал, пусть сын думает, что он знакомый отца. Сидят на лавочке, беседуют о видах на урожай дачники.

– У знакомого во дворе. Рухлядь старая!

– Не нравится – не езди, – оборвал его отец.

Андрей встал, достал из кармана удостоверение. Как только Леонид понял, что Андрей из милиции, кинулся к калитке. Открывалась бы она наружу, успел бы выскочить. А пока на себя тянул, Андрей догнал, схватил за руку.

– Стоять! От пули не убежишь.

– Я не виноват! – сразу поплыл Леонид.

Куда нагловатый взгляд делся, выглядел, как нашкодивший щенок.

– Не я за рулем был!

– А кто?

– Мишка-Фарт.

И осекся.

– Веди к машине! – жестко сказал Андрей. – И не вздумай бежать, застрелю.

Папа забеспокоился:

– Что натворил мой балбес?

– Вопросы задаю я. Но так и быть, скажу. С бандой связан, в нехорошую историю попал. И машина не сломалась, а повреждения имеет, на ней человека насмерть сбили.

Старший Бабакин охнул, за сердце схватился, на лавку осел.

– Иди! – толкнул в спину отпрыска Бабакина Андрей. – Оставил далеко?

– На соседней улице, – голос Леонида дрожал.

Шли молча. Когда Леонид остановился перед воротами, Андрей приказал:

– Стучи! Обо мне молчок!

На стук калитку открыл юноша лет двадцати, по виду – шпана. Увидев рядом с Леонидом незнакомца, похожего на милиционера, заорал:

– Шухер!

От черного «Мерседеса» в стороны кинулись двое. Андрей выстрелил в воздух.

– Стоять, милиция!

Один остановился, другой продолжил бежать к забору на соседнем участке. Андрей выстрелил вверх, попугать и предупредить о серьезности. Беглец остановился, понял – шутки шутить, грозить пальчиком не будут.

– Правильно стоишь! Лучше стоять как вкопанному, чем лежать закопанному. Ходи сюда! Всем!

Андрей для начала обыскал молодых людей, для собственной безопасности. Потом повернул голову к «Мерседесу». Стекло левой фары разбито, левая половина капота снята.

– Где капот?

– Вон лежит.

Андрей обошел машину, наклонился: та машина! На корме видны ровные отверстия от пуль, четыре штуки. А стрелял шесть раз, видимо – два раза промахнулся. Это удача! Так быстро найти автомобиль – везение необыкновенное.

– Кто Мишка-Фарт?

Вперед шагнул долговязый. Молодой, а на пальцах уже татуировки.

– Ты сидел за рулем?

– Да пошел ты, мусор!

Андрей резко ударил его кулаком под дых. Мишка согнулся от боли, зашипел.

– Это тебе за мусора.

Парень решил покрасоваться перед зрителями, но возмездие настигло быстро. Остальные сразу притихли.

На выстрел и крики из дома выбежала женщина лет пятидесяти.