Дневник офицера КГБ - Александр Никифоров

— А ничего. Главное — не дергайся. Привыкай.

Хорошенький совет: «привыкай»… Каждый год ездить на отдых в Сочи — хорошая привычка. Пивко по вечерам у телевизора — тоже неплохая, но привыкать к обстрелам…

«Духи» обычно вели обстрелы с юга и востока Кандагара. Наши виллы располагались в двух километрах от аэропорта. За нами, метрах в ста — госпиталь, в пятистах метрах — вертолетный полк и в трех километрах — бригада. Снаряды, которые перелетали через аэропорт, принимались нашими виллами. Те, которые не долетали до бригады и госпиталя — тоже наши. Короче, мы находились на «караванном пути». Мои окна смотрели на аэропорт.

— Мужики! Серьезно, что делать? — повторяю свой вопрос.

— Говорят тебе, ничего. Сядь ближе к стене и слушай, откуда снаряды летят и куда падают.

Прислушался. Свист — разрыв. Снова свист — разрыв. Стал считать: одиннадцать, двенадцать — это ближе к госпиталю… семнадцать — вроде в районе вертолетного полка… двадцать пять… Тишина. Неужели закончилось? Ну вот, только вошел во вкус…

Заработали «вертушки». Полетели наказывать нарушителей тишины. Только где их найдешь? Они уже в кяризах[18] чаек попивают. Душманы приноровились вести обстрелы без личного участия. Поставят снаряд на мешочек с песком, определят ему направление полета, рядом ведерко с водой, а в нем поплавок с проводком. Вода на солнце быстро испаряется, поплавок опускается, замыкает цепь, и — летите голуби, летите. Другой вариант: поскольку тратить на это воду в пустыне — дорогое удовольствие, да и ночью солнца нет, то в любую емкость насыпается песок, делаются отверстия, через которые песок высыпается, а поплавок, естественно, опускается. Дошел до дна — и снова — здорово…

Вот так. Голь на выдумки хитра. Наставили снарядиков на мешки, настроили механизмы, а сами — домой. А чего на них глядеть? Сами долетят куда нужно. Не всегда, правда, точно, зато весьма шумно. А это, я вам скажу, для нервов тоже не очень.

В 1986 году спецназовцы при контрольном облете места возможной дислокации душманов сняли девяносто девять реактивных снарядов. Вовремя подоспели. «Духи» не успели их привести в действие. Двадцать, тридцать, наконец, сорок снарядов — можно понять, но девяносто девять — это уже наглость. В память об этом событии у меня сохранились фотографии этих «эрэсов».

— Представление окончено, пошли спать, — подытожил Стас.

Утром настроение было боевое, только мышцы ног побаливали-то ли от футбола, то ли от ночного «концерта».

Афганцы передали по рации — «Раушанаст», и мы двинулись в путь.

Ничего себе караванчик! С удивлением смотрю на цепочку из машин. Конца-края не видно! Это была колонна. «Нитка», как ее называли в Афганистане. Бесчисленные «нитки» «КамАЗов» и «наливников» (бензовозов) с продуктами, шмотьем, бомбами, бензином, керосином ежедневно тянулись по дорогам Афганистана.

«Духи» колонны жгли, долбили крупнокалиберными пулеметами, «эрэсами», разрывали фугасами, но они шли. Настоящие труженики войны… Поездки в Кандагар во время движения колонн для нас были дополнительным напряжением.

При въезде в Дехходжу нас остановил лейтенант-сапер. Устало поздоровавшись, сказал:

— Впереди фугас. Подождите, пока обезвредим.

— Добро.

Офицер продолжал стоять возле машины шефа.

— Что-то не так, лейтенант? — спросил Игорь Митрофанович.

— Все нормально. Метров на двадцать сдайте, пожалуйста, назад.

Мы отъехали. Минут через пять раздался мощный взрыв. Столб пыли высоко поднялся в воздух.

— Можете ехать, — сказал лейтенант. — Правда, дальше дорога не проверена, но, как правило, в черте города душманы редко ее минируют.

Что-то расхотелось дальше ехать. Но деваться некуда. Мы же боевой отряд партии.

В Кандагаре в различных частях города раздавались взрывы, пулеметные и автоматные очереди. Проводка колонны — для всех серьезное испытание.

* * *

На следующий день выехали часов в семь. Проехали наш пост. Колонна, напоминающая муравьиную цепочку, продолжала свое монотонное движение. Дело шло к зиме. До осенней распутицы и зимних холодов необходимо перевезти как можно больше груза.

Выезжаем на прямую дорогу. Навстречу идет вчерашний лейтенант. Поздоровались уже как старые знакомые.

— Как обстановка? — спрашивает шеф.

— Нормальная. Пару фугасов сняли.

Лейтенант задумчиво смотрит на нас: «Куда их черт несет? Ну я, человек подневольный, приказы обязан выполнять. А эти? Одежда гражданская, цивильная, на «Волгах»…

— Нормальная, — повторил лейтенант. — Только мы дальше дорогу еще не прощупали, но по опыту предыдущих проводок душманы не успевают так же активно ее заминировать. Да и мины рассчитаны на большегрузные машины, а у вас легковушки, проскочите…

Проскочили. Вечером от комбрига узнали, что после нас на мине подорвался «уазик», один погиб, двое ранены.

— Удивляюсь, — говорил Павел Владимирович. — Кандагар будто медом намазан, словно к девушке на свидание каждый день торопитесь.

— А сам? В бочке отсиживаешься? — возражал шеф.

У комбрига жилище, действительно, было большой бочкой, довольно уютное внутри.

— Я — другое дело, у меня долг комбрига. Мне в бочке отсиживаться никак нельзя.

— Вот и нам нельзя. Нас тоже не на прогулку сюда направили. Хотя ты, Паша, прав. Нечего лишний раз героизмом страдать.

Кроме душманских «подарков» во время прохождения колонны, была еще одна проблема. У наших бойцов-водителей была четкая инструкция: «Дави на газ, проскакивай Кандагар». Вот они и давили на газ. Посторонись, прохожий! Пропуская колонну, мы съезжали на обочину. Из двух зол выбирали наименьшее. Для афганских водителей колонна — сплошное бедствие. Свои машины они загружали так, что те еле-еле могли двигаться. Любое резкое движение рулем — и машина в кювете на боку. А что значит разгрузить, поставить на колеса и снова загрузить машину? Проблема. Вот и стоят афганские водители на обочине возле опрокинутых машин, после того как мимо пронесется наш воин на «КамАЗе», «репу» чешут.

От колонн была и польза. Когда подрывался «наливник», афганцы от мала до велика, с ведрами, банками, кружками и прочей тарой сбегались собирать керосин. Для простых обывателей покупать его в дуканах — дорогое удовольствие.

Нашим мальчишкам-водителям тоже завидовать нечему. Их можно понять. Крутит восемнадцатилетний паренек баранку и в мороз, и в жару под душманскими обстрелами, а на лобовом стекле, аккурат на уровне виска, две-три пробоины от пуль. Он — очередной кандидат на встречу с богом. Каково с этим ехать? А путь не близкий — более тысячи километров: Кушка, Герат — «город-подарок», Кандагар — «южный курорт», Джелалабад — «скучно не будет», Панджшер — «билет в один конец».