Тайна перстня Василаке - Анатолий Баюканский

— Чепухой? А газета «Русский Кипр», а община? — начал, было, я, но Миша решительно остановил словоизлияния.

— Газета к этой акции не имеет решительно никакого отношения. Все серьезней, чем вы предполагаете.

— Тогда, извините, в какой роли я нахожусь здесь? Неужто, в который раз нас подставили, обманули?

— Вам подходит определение «заложник»? — Миша методически и легко наращивал давление, словно борец-тяжеловес прижимал к канатам, заставлял теряться, спешно уходить в глухую защиту. — Ничего нет зазорного в том, что вы с Музыкантом хотели заработать, но… — Миша назидательно поднял указательный палец. — Сегодня можно выжить и «сохранить лицо» при одном условии: получая, отдавай. Ничего не попишешь, рынок!

— А что, собственно, вы хотите от меня лично?

— Сначала я предложу условия, — жестко вставил Миша, — прежде чем говорить о сотрудничестве, предлагаем: переиздать ваш роман «Черный передел» на иностранных языках. Мало того, мы дадим вам эксклюзивные детали с планами подземной Москвы.

— Вы не шутите?

— Ничуть. Эх, товарищ Банатурский, глядя на вас, я думаю, какова была большевистская пропаганда, всего боитесь, во всем сомневаетесь. А что вы скажете об издании вашего собрания сочинений?

— Отдам душу! — вырвалось у меня, и я запоздало понял, какую глупость сморозил.

— Посещение Кипра — переломный момент вашей жизни. Кто хоть раз побывал на этом острове, становился богаче, духовней, чище. Даже апостол Павел писал об этом. Вам всего за пятьдесят, впереди еще столько чудесного.

— За пятьдесят с немалым хвостиком! — Я был окончательно выбит из колеи, мучительно гадал, что потребуют эти люди за столь неоценимую для писателя услугу, не находил ответа, пожалуй, такой платы просто не существовало. — Вы где учились, Миша?

— Закончил филфак МГУ.

— Чувствуется! — Кажется, я начинал терять лицо, лепетал про творчество, про деньги. Миша не позволил себе улыбнуться, унизить. — Итак, вы оказываете мне помощь в литературных…

— И житейских делах, — ловко подхватил нить разговора Миша-островитянин. Это для начала, а там — новые горизонты…

— Бартер так бартер! Думаю, будем обоюдно довольны. — К своему ужасу, я стал говорить совсем не то, что думал. Будто внутри сломалось направляющее колесико, и все покатилось к чертям собачьим. Произошла метаморфоза. Человек, которого ненавидел, сумел внушить мне уважение к себе, сделался почти родным. Я только кивал головой. Я понимал: Миша-островитянин — один из исполнителей чьих-то далеко идущих планов. Мне даже показалось, что я где-то уже встречал этот холодный взгляд, чуточку впалые щеки, глубоко посаженые глаза боксера. — Как говорят в Одессе, что вы имеете мне предложить?

— Вы старше, предлагайте вы! — вежливо, но с напором сказал Миша.

— Схема подземной Москвы! Для начала.

— Верно говорит мой босс: писатели — народ с причудинкой, лучше бы пятьдесят тысчонок «зеленых», но… воля ваша: подробная схема подземной Москвы.

— Обещаю, даже гарантирую: ни источника получения, ни документальных свидетельств публиковать не буду, разглашать также не стану, клятвенно заверяю, просто обобщу в художественном произведении.

— Вы и впрямь так наивны или хотите таким казаться? Гоните коней, забывая, что загнанных лошадей пристреливают. — Эту фразу Миша проговорил с явной угрозой.

— Пристреливают? Разве я похож на загнанную клячу?

— Это к слову, мы никого не пристреливаем, тем более перспективных союзников. Что ж, впереди масса времени для более предметных разговоров, эдак дня через четыре…

— Послезавтра я должен лететь на родину, в Россию! — напомнил я.

— Первый раз слышу, что вы улетаете! — откровенно повеселел мой собеседник, домой возвратитесь не скоро, разве что…

— Договаривайте. — У меня похолодело в груди. — Что вы можете со мной сделать? И за что? — Тут же я со страшной отчетливостью понял, насколько я беззащитен: ни родной милиции, ни друзей. — Но… я не простой турист, я — член союза писателей новой России, журналист, у меня — имя!

— В России, дорогой Банатурский, — отпарировал Миша, — на острове вы одиноки.

— А Музыкант?

— Ваш друг улетает послезавтра. Возможно, в Москве вы когда-нибудь встретитесь и обсудите, а пока…

— Я немедленно свяжусь с генеральным консулом России, с полицией! — вовремя осекся, заметив, как потемнели глаза Миши. Почти одновременно мы скосили глаза на электронного сторожа под потолком. — Вижу, вижу, не дурак, фиксируете каждое мое слово, ну и хрен с вами. Я должен улететь послезавтра!

— Сначала остыньте, потом уточним детали. Я пошел, а вы отдыхайте до поры!

— Минуточку! — остановил я Мишу. Произошло нечто малопонятное, во мне вдруг все ожило, встрепенулось, просветлело, показалось, закатилось солнце, и в дальнем углу засветилось знакомое лицо предка-воина, голова в шлеме, губы беззвучно шевелились, но я услышал: «Не дай себя утишить, наступай сам, атакуй, а то пропадешь!» Что это было? Бред? Самовнушение? Внутренний голос? Не знаю, не знаю. Только вдруг в моих жилах закипела кровь предка. И провожая взглядом тающий лик воина, я рассвирепел:

— А ну, господин-сковородин, выкладывай все карты до единой! — Неведомая прежде сила забурлила во мне.

— Дал бы я тебе разок, господин хороший, да жаль. — Миша снисходительно фыркнул. — Попал в говно, сиди и жди, когда вытащат.

— Нет, я заставлю тебя говорить правду! — я с трудом подавлял в себе желание хоть раз в жизни испробовать на этом бугае заученное на Сахалине удушающее средство японских айнов под названием «фу».

— Убери ручонки, писатель! — Миша менялся на глазах, куда подевалась его интеллигентность? Смерил меня презрительным взглядом, шагнул к двери. Я догнал его, размахнулся, ударил в голову, но мой кулак явно не достиг цели, зато сам я, будто подхваченный воздушной волной, взвился в воздух, тяжело «приземлился», почувствовал звон в ушах и… все стихло…

Сознание, казалось, вернулось ко мне через несколько минут. Открыв глаза, сквозь вязкую пелену я разглядел стены, белый потолок. Заслышав тихие голоса, опустил глаза ниже. Веки были тяжелыми-тяжелыми, однако я сумел признать Музыканта. Второй мужчина рядом с ним был мне незнаком.

— Алексей, дружище! — Музыкант склонился надо мной. — Наконец-то ты пришел в себя. — Чего это ты, братец, натворил, а? Мне сказали, будто буйствовал, дрался. Пришлось тебя успокаивать… методом легкого зомбирования.

— Зомбирования? — еле слышно переспросил я. — Зачем?

— Чтобы держать тебя в руках! — Музыкант спохватился, хотя адвокат прямо попросил передать тебе это невеселое сообщение. — Да, врут они все, паразиты! Запугивают нас!

Горячей волной обдало мою голову, я еще толком не соображал, что произошло, но понял: произошло нечто непоправимое. Едва пошевелив головой, я почувствовал острую боль в затылке и не сдержал стон, в глазах потемнело, попытался что-то сказать другу, но вновь потерял сознание. Не видел и не слышал, как медсестра, выполняя строгий наказ врача, сделала мне два укола, не слышал взволнованной тирады Музыканта, который настоятельно требовал отвезти меня в городскую клинику, на что врач сказал по-английски: «Это вам, господа, не Россия. За сутки в клинике вам не рассчитаться и полгода».