Боевой разворот. И-16 для «попаданца» - Александр Самохвалов

«Церштереры», наконец решившись, рванули в лобовую на «чайки». Это серьезно. Курсовая батарея у «сто десятого» не дай бог. Но успевшие набрать высоту «чайки» порскнули от них во все стороны, как воробьи от коршуна, лишь один заметался и не успел. Тут же исчез в шаре взрыва. Молодой, наверное. Но уже несколькими секундами позже три пары «чаек» повисли у них на хвостах, вскоре один «церштерер» воткнулся в землю, еще один, задымив, ушел к западу.

Словно извиняясь за недавнюю отлучку, тянусь строго за замполитом. Наша четверка виражит над аэродромом, набирая высоту. До двух с половиной. Фрол, похоже, решил контролировать пространство над аэродромом. Правильно, бомберов пусть «чайки» переймут. Им сподручнее. А мы пока за «худыми» и остатком «церштереров» присмотрим.

На западе сплошные трассы. «Чайки» схлестнулись с бомберами. Те идут с подвесками и по скорости вынуждены равняться на самых тихоходных, каковыми на данный момент являются «хейнкели», и при таком раскладе «чайки» должны чувствовать себя очень даже вполне. Они и чувствуют. Один «юнкерс» уже падает, еще один на подходе, что-то еще валится, кажется, и «чайкам» достается от подсуетившихся «мессеров», ну так как же без этого – война она и есть война.

Мы же, выстроив круг и приняв в него еще четверку «чаек», кружим над аэродромом и наблюдаем, благо есть за кем. И «мессеры», и «церштереры» выше нас, кругами поширше. Ждут момента, но пока стесняются. В лоб не хочется, хвосты мы не подставляем. Размен «1 в 1» их определенно не устраивает и тем более не привлекает. Во-первых, жить хочется, а во-вторых, начальство не одобряет. Истребителей у них, даже если с «церштерерами» и прочим считать, раза в три меньше было, чем у ВВС РККА. Насколько помню[57].

Бомберы, сбросивши бомбы неведомо куда, уходят, «чайки» возвращаются к аэродрому. Сразу заметно, что потери есть. Хотя и фрицам определенно досталось. С аэродрома взлетают еще две тройки «чаек», присоединяются к нам. Наши «мессеры», утратив интерес к событиям, тоже линяют на запад. Болтаемся в воздухе еще почти час, до заката. Вчетвером. Садимся уже в полной темноте – на полосу выгнали пару «полуторок»[58], подсвечивают фарами. В принципе нормально. Костик такую посадку уже отрабатывал. Вообще, здешний Батя, смотрю, силен. Если б и остальные комполка хоть вполовину такие были. Эх, если бы да кабы…

Без доклада направляемся в столовую. Перекусить – и в койку. В смысле, на нары. Завтра точно часов с пяти снова по коням. Замполит по ходу забежал на КП, узнать, как у нас дела. Народу в столовой много, но с устатку не обращаю внимания, что от меня будто шарахаются. Ну, не как от прокаженного, но где-то навроде того. Фрол сразу повел к свободному столику, сел посередке, я, знамо дело, справа. Цырик тащит хавчик. Приходит замполит, толкает недолгую речь. Выяснилось, что наши потери – 29 машин и 22 летчика. Из них трое ранены, у многих судьба окончательно не известна. Что не вовсе печально, поскольку двое из сразу не вернувшихся уже возвратились. В строй. Неплохо. Мне казалось, потери больше будут. Ну, и насчет немцев… Восемнадцать сбитых в воздухе – это те, которые точно грохнулись, при свидетелях. Из них пять моих. Уже. Не слабо. Батя садится напротив, замполит справа от меня. Неужто здесь принято так отличников боевой политической чествовать? Не припомню что-то ничего такого, я-то ладно, но и Костик тоже… Да и лица у них у всех… Какие-то не такие. Не поздравляют с такими лицами. Фрол достает откуда-то бутыль сорокаградусной, наливает в стакан. Стандартный, граненый. По краюшки. Так, если память не изменяет, 250 граммов должно быть[59]. Что делать – ума не приложу. Я в той жизни не пил. Почти совсем. Хотя мог и умел. Дедкина школа. Костик тоже этим особо не баловался. Что-то там такое было у него в детстве-отрочестве нехорошее, с водкой связанное, нет времени разбираться. Мотаю головой. Но Батя – сам не пьющий и совершенно не терпящий алкашей Батя – настаивает.

– Пей, герой. Это приказ! – повышает голос.

Ну что ж, ежели Родина прикажет, так мы хоть голой жопой на ежа. Опрокидываю все в себя. Я-то пить умею, пришлось-таки научиться, а Костик, похоже, совсем нет. Тем не менее усвоилось, хоть и не без труда. Занюхал хлебцем. М-да. А за пять сбитых мне, насколько помню, пол-литра положено плюс фронтовых сто. Не выдюжу. А Батя смотрит на меня грустными такими глазами и, словно пересиливая себя:

– В общем, ты это, держись, Костик… Те «лапотники», которых ты от аэродрома отогнал… за что спасибо тебе огромное… они, словом… бомбы-то сбросили… Куда попало… вот… Ну и одна, двухсотпятидесятка, похоже… В общем, на тот дом попала, где ты квартировал… а там все, и Варя твоя, и хозяева с детьми… словом, одна большая воронка… Петрович рассказал.

Никогда в жизни и представить себе не мог, что бывает такая боль!

Никогда в жизни и представить себе не мог, что бывает такая боль… Словно оглушенный, взял еще стакан, без малого полный. С готовностью протянутый откуда-то сбоку. Опрокинул и закусил. Занюхав рукавом. Тут же кто-то налил и третий. Жахнул и его. Потом какое-то время сидел, оглушенный. Болью и водкой. Водкой и болью…

Проснулся от тряски за плечо. В палатке, на нарах. В настежь открытый проем яростным потоком хлещет не вовсе ранний уже свет, голос Петровича: «Товарищ младший лейтенант, вставайте, комполка кличут!»

Взлетел с места эдаким ванькой-встанькой. В горле чуток сушит. Ах да, с похмелья… Но никаких других негативных ощущений. Что значит молодость и здоровье. Лишь, когда пробудился, шевельнулась невыносимой тоской вчерашняя боль. Без обычных утренних процедур быстро оделся и рванул на КП. Впереди спина Петровича качается. А время-то не раннее. Похоже, дали поспать. Алкоголику. Последний раз такое со мною было, клянусь. На часах полдевятого аж. Аэродром живет. В зените четверка «чаек» жужжит кругами. Остальные частью, похоже, вылетели, частью возвращаются. Обычная суета под рев моторов.