Невеста Аллаха - Сергей Бакшеев

– Олег Александрович…

– Что, трех часов мало? Ах, еще поспать… Ты уж выбирай что-нибудь одно, марафонец.

– Да я ничего…

– Отставить разговорчики! Приступить к выполнению задания. А я уж тут как-нибудь перекантуюсь.

Полковник посмотрел на потертый кожаный диван с круглыми валиками. Мебельный раритет, скорее всего, помнил времена, когда ведомство носило аббревиатуру даже не КГБ, а МГБ. Тогда было не принято уходить со службы, пока не гас свет в кабинете усатого вождя мирового социализма, предпочитавшего ночную луну утреннему солнышку.

Оставшись один, Олег Александрович позвонил домой. Его не покидала тревога за дочь.

– Как там Лена? – спросил он, услышав голос жены.

– Боже, ты еще не забыл имя своей дочери! – съязвила супруга. – А ты помнишь, что у нее через два дня свадьба?

– Я-то помню. А жених об этом знает?

– Ты о чем? – заволновалась супруга.

– Я понял. Над святым не шутят. Лена дома?

– Ты хочешь с ней поговорить?

– Пытался. У нее телефон не отвечал. Где она?

– Дома. Пришла только что. А ты когда будешь?

– Ну что за глупый вопрос, – облегченно вздохнул Григорьев. – Телевизор смотришь?

– Глядеть тошно. Когда это закончится?

– Когда я вернусь домой.

– Так возвращайся быстрее, – попыталась шутить жена.

– Сначала служба. Потом отдых.

– У дочери свадьба!

– К свадьбе все закончим, Валя. Я предупрежу террористов, чтобы к субботе сдались.

31 августа. 22:00. Квартира Власова

Виктор Червяков шагнул в комнату, изучающе уставился на Айзу. Сзади его зацепил Власов.

– Ты куда? Пойдем отсюда! – Андрей буквально вытолкнул соседа в коридор и плотно закрыл дверь. – Ты что хотел?

– Да я это… – Виктор показал бутылку водки, – выпить предлагаю.

– В другой раз.

– И в другой раз, и сейчас! – Виктор по-хозяйски двинулся на кухню. Донышко бутылки жестко шлепнулось о пластиковую поверхность стола. Сосед улыбнулся: – Зачем откладывать на завтра то, что можно сделать сегодня. Из-за этих терактов такое гнусное настроение, жить не хочется!

– И тебе тоже? – Андрей угрюмо посмотрел на соседа. – Тогда обвязывайся взрывчаткой и иди к Басаеву в гости. Зеркальный ответ получится.

– Чего? Я говорю, что в Москве черт-те что творится! То самолет, то метро. Выпить надо.

– И все наладится?

– От водки метро не взрывается, – сделал серьезное заключение Виктор.

– Ладно, давай. День и впрямь дурацкий получился.

Андрей достал стопки, поставил их по обеим сторонам от миски с салатом. Звякнули вываленные на стол вилки, скрипнули табуретки, булькнула ловко отмеренная водка.

– Ну, за здоровье? – предложил Виктор.

– Угу.

Приятели выпили, закусили салатом. Андрей нарезал принесенный хлеб.

– Вот и хлеб пригодился, – ухмыльнулся Виктор.

– Угу, – вновь неопределенно ответил Андрей. По его озабоченному лицу легко угадывалось, что мысленно он сейчас совсем в другом месте.

– Включи телек, новости начинаются.

– Не хочу, надоело. Я это все вживую видел. В тишине лучше посидим, – торопливо ответил Андрей, убирая пульт.

Виктор налил еще по одной. Когда выпили, спросил, хитро улыбнувшись:

– А там у тебя что за баба?

– Так, – пожал плечами Андрей. – Сегодня познакомился.

– И сразу на хазу приволок! Смелая бабенка. А на вид – странная.

– Болеет.

– Случайно, не головой?

– Еще не разобрался.

– Ну, ты даешь! А как зовут?

– Айза, – вздохнул Андрей, припомнив необычное имя.

– То-то я смотрю – не русская! Уж, не чеченка ли? Видок у нее – еще тот!

– А хоть бы и так! – взвился Власов. – Тебе какое дело?

– Я их терпеть не могу, ты же знаешь.

– Кого? Девушек?

– При чем тут девушки! Кавказцев носатых.

– А сам на армян работаешь.

– Я – водила. Что ж поделать, если они водочный бизнес под себя подмяли.

– А ты на колбасный перейди.

– Лучшая колбаса – это водка, Андрюха. От нее и сытно и весело. Да и армяне – это же не чеченцы или, там, азеры. Но я их тоже не люблю. И мщу! По-своему. Они от меня, во! – Он щелкнул по бутылке. – Я в накладе не остаюсь.

– Воруешь?

– Я ж не у государства, а у армян. Чтоб им пусто было!

– А если бы вашу фирму завтра русские купили, ты бы что, водку больше не тащил с работы?

– Да ну тебя, Андрюха! Я баб черных домой не вожу.

– А я вот привел! Давай лучше выпьем.

– И то верно.

Витек махнул стопку, навалился на стол, прищурился:

– А ты, Андрюха, забыл, как мочить всех чеченок собирался? Не так давно это было. Во время «Норд-оста». Еще адресок у меня выспрашивал. Помнишь? Для первой жертвы.

Власов медленно протер ладонью влажные губы, склонил голову на сцепленные кулаки. На запястьях выступили рельефные бугорки мышц. Во время службы он осознал пугающую истину: убить человека не так уж и сложно.

К этому даже можно привыкнуть.

«Норд-ост». День второй. Вторая половина

Я должен отомстить! Они убили – и я убью! Убью! – твердил Власов по пути домой.

Он не помнил, как вернулся от захваченного террористами Дворца культуры в тот вечер, когда разместил записку с угрозой мести на автомобиле тележурналистов. В пустой голове стальным шаром перекатывалась и звенела только одна мысль: «Они убили Свету! Я буду мстить! Буду мстить!»

Мутный взгляд выловил номер собственной квартиры, но рука с ключами, дернувшаяся к замку, опустилась обратно в карман. Непослушное тело качнулось в раздумье и повернулось к соседней двери. Напряженный палец продолжал давить на кнопку звонка даже после того, как дверь открылась.

Сосед Виктор Червяков очумело смотрел на Андрея и не узнавал его. Тусклый взгляд приятеля был обращен куда-то внутрь, а от понурой фигуры веяло холодом, как от каменного монумента. Ладонь Червякова легла на запястье Власова и сдернула окаменевшую руку с кнопки звонка.

– Ты чё, Андрюха, охренел?

В глазах Власова рассеялась вязкая муть, он различил соседа, угрюмо надвинулся. Рука сгребла рубашку на груди Виктора, впалые поросшие щетиной скулы нервно задвигались: