Реалити - Игорь Олегович Белошевский

образом преодолеть. Рядовой путешественник сделать это может тремя способами: на поезде, на автобусе, и, разумеется – на такси. Все эти способы хороши, но, к сожалению, не для человека без денег, то есть не для Глеба, который хоть и получил после боксерской конференции от Александра свои честно заработанные двадцать евро, воспользоваться ими, увы, по понятным причинам, теперь уже не мог.

По законам тележанра, конечно, можно бы было, как-то выкрутиться из этой ситуации, и скажем, в туалете аэропорта найти купюру достоинством в двадцать евро, или ещё каким-то волшебным образом занести эти деньги прямиком в кадр, но, Глеб решил не экспериментировать, и не испытывать на прочность ни свои креативные способности, ни наблюдательность Шефа.

– «Вот он, реальный художественный конфликт жизни, и киноэкрана,» – подумал Глеб, шагая в направлении лифтов – «Деньги в кармане есть, а купить билет не можешь»

Глеб подошел к лифтам, ведущим на минус первый этаж, где несколькими днями ранее, Александр брал в аренду синий «Форд-Универсал».

– «Там наверняка есть и другие соотечественники», – думал Глеб, ожидая прибытия лифта.

Его задумка теперь заключалась в том, чтобы снова, вынужденно, подсеть на хвост к каким-нибудь русскоговорящим согражданам, и таким образом, вместе с ними, уже добраться до столицы Италии.

– «Что им стоит, подсадить к себе ещё одного человека,» – подумал Глеб, когда двери лифта открылись перед ним, – «Я бы подвез, что тут такого, русский русского не бросит, хотя, смотря еще, что за русский, и смотря какого русского, по-разному у нас бывает, чего тут говорить, но шансов все равно больше, чем проситься в машину к итальянцам, или ещё к кому. Эти и полицию могут вызвать.»

Чувствовал себя Глеб прекрасно. Конечно, небольшое волнение насчет своей судьбы он ещё испытывал, но, оно, теперь, скорее больше подзадоривало его, чем пугало. Момент паники, и шкурных раздумий, что схватили нашего героя прямо за жабры в самолете, несколькими дням ранее, уже прошел, и это Глеб знал точно. Точка невозврата была позади, подобно принятому с утра в гостинице, холодному душу, который сначала тоже вверг нашего героя в шок, а затем, дал ему ощущение здорового спортивного тонуса, и желание двигаться дальше.

– «И не важно, платят мне за всё это путешествие или нет», – думал Глеб, спускаясь на лифте, – «Я просто сделаю это. В конце концов, я – журналист, а журналистика – это рок-энд-ролл, и этим всё сказано, махну от Милана, и прямо до Рима, без еды, без денег, без знания иностранных языков, никогда не путешествовав ранее. Почему бы и нет!!! Сделаю это, и сделаю, точно не для Григория Петровича, а ради себя, да-да, чтобы проверить себя на прочность, узнать свои личные пределы, и чтобы потом, можно было гордо сказать самому себе: «Это было, и это было – круто, тридцать три года моей жизни прошли не напрасно.»»

Стеклянные двери лифта открылись, и Глеб вышел навстречу неизвестности, и группе стильно одетых стюардесс, каких-то арабских авиалиний. Девушки были в красных головных уборах и о чем-то забавно балагурили на неведомом восточном диалекте. Тут же, в подземелье, за их спинами, виднелись цветастые вывески авторенталов, у стоек которых толпились люди, ожидавшие своей, заранее арендованной техники. В этой толпе, внимание Глеба привлек внешне ничем не примечательный мужчина, который стоял чуть в стороне от общей массы посетителей ренталов и отчаянно матерился на русском языке, умудряясь в своих выражениях порой даже превзойти самого Григория Петровича Челикова, художественного руководителя проекта «Extrim Trip».

– Да, будь она проклята эта ваша Италия!!! – кричал мужчина, густо разбавляя свою речь обилием непечатных выражений, – Чтобы я!!! Ещё!!! Сюда!!! Да-не-за-что!!!

 Увидев такой неординарный случай, Глеб включил свою видеокамеру, и направился к мужчине выяснять в чем дело. Когда он подошел ближе, то заметил, что в метре от рассерженного россиянина, на самой обычной серой скамейке, удрученно сидит женщина, видимо жена этого мужчины, и паренек, лет двадцати, двадцати двух, видимо – сын. Так почему-то сразу показалось Глебу, и как оказалось в дальнейшем, он не ошибся. Оба родственника этого разгневанного соотечественника, покорно склонив свои поникшие головы, сидели молча, и устало разглядывали узор плитки на полу аэропорта Мальпенсо.

– Ребята здравствуйте, вы из России? – радостно произнес Глеб, приблизившись к соотечественникам.

При виде незнакомца, мужчина сразу прекратил свою истерику, и очень внимательно посмотрел на Глеба, а женщина при этом, почему-то, сразу встала со скамейки. Подобная реакция не могла не насторожить нашего героя, и он предусмотрительно, распределил вес тела на обе свои ноги, чтобы в случае внезапной семейной агрессии, иметь возможность быстро, на «боксерском челноке», отскочить в сторону, обезопасив, таким образом, и себя, и видеокамеру в своей руке.

– Да, из России, – ответил мужчина.

– Вы прилетели, или уже улетаете? – продолжил свои расспросы Глеб.

– Подождите, подождите, – изучающе произнес мужчина, и затем, ещё более спокойным тоном, спросил, – А вы, собственно, кто?

– Я, собственно, русский журналист, и путешественник, – уверенно ответил Глеб.

– Подождите, подождите, – снова произнес мужчина, пытаясь осознать всю сложившуюся ситуацию, и видимо как-то в ней разобраться.

Когда это более-менее ему удалось, он, посмотрел на видеокамеру в руках у нашего героя, и, спросил:

– Вы можете нам помочь? – спросил мужчина.

– Постараюсь, – ответил Глеб, и уже без тени стеснения направил свою камеру прямо в лицо соотечественника, – Что у вас случилось?

Мужчина недоверчиво посмотрел в объектив камеры, и затем, видно решив, что «чем черт не шутит», стал рассказывать:

– Мне они говорят, – сказал мужчина, указывая своей рукой на одну из стоек авторенталов, – Что по нашим по правам, по российским, по нашим, мы не можем взять машину, без расширенного "каска", по вот этим, по нашим, по правам, по российским.

Мужчина достал из своего бумажника водительское удостоверение и показал его в объектив направленной на него видеокамеры. В представленном документе не было ничего удивительного, обычные российские водительские права, выданные в ленинградской области районным УВД на имя некоего – Виктора Эдмундовича Никанорова.

– И деньги не возвращают, – подключилась к разговору жена Виктора Эдмундовича, которую, как выяснилось в дальнейшем, звали – Евгения.

После этих слов, Глеб, сначала посмотрел на Евгению, затем на её мужа, потом, он с видом знатока взял в руки водительское удостоверение Виктора Эдмундовича, и принялся внимательно его изучать.

– Давайте по порядку, – предложил Глеб, решив более детально разобраться в чужой проблеме, – Какие деньги вам не возвращают? Вам же машину не выдали? Так?

– Что тут не понятного, – произнес Виктор Эдмундович, – Я им говорю, права международные, в чем проблема? А они мне двести сорок четыре евро ещё