Безбилетники - Юрий Юрьевич Курбатов

class="p1">У самой горы дорожка кончилась. На самом дальнем пляже никого не было, шум городка почти не долетал сюда.

– Может, тут посидим? – спросил он.

– А давай вон там, на волнорезе. Только недолго.

Они прошли к морю по длинному бетонному выступу, сели рядом, свесив ноги вниз. Том глянул на противоположный край бухты. Там, за нестройной рябью прибрежных огоньков, чернело пятно Зеленки. В самом его центре еле заметно мерцал далекий огонек костра. «Монгол начеку», – подумал он и почему-то улыбнулся.

Они смотрели туда, где едва темнела едва приметная линия горизонта, и молчали.

Легким ветерком бежала по берегу босоногая южная ночь. Из-за моря осторожно выглянула оранжево-красная долька луны. Неслышными медленными волнами катилось к берегу море, будто кто-то незримый, там, далеко за горизонтом, тихо взбивал черный шелк огромного покрывала.

– Расскажи что-нибудь, – попросила она.

– У нас все по-старому, – односложно повторил он.

– Какой-то ты неразговорчивый.

– Мне хорошо с тобой молчать. Хорошо, когда ты рядом. Ничего больше не нужно. Жаль, что ты уже уезжаешь.

– А мы еле билеты сюда взяли, – она сменила тему. – На Киевском толкотня, а обратных вообще не было.

– У нас тоже не было. Мы с Монголом зайцами приехали.

– Крутые вы. Наверное, интересно было?

– По-разному. На одной станции случай был. Мы в тамбуре стоим, дверь наружу открыта. А на другой колее стоит состав из Крыма, в тамбуре тоже люди стоят. Мы смотрим друг на друга: кто же первый тронется? Такое прям негласное соревнование. И вот они трогаются первыми, проезжают мимо нас, и вдруг, как по команде, начинают радостно махать нам руками. Мол, эге-гей, счастливо, прощайте, незнакомые случайные люди! Мы тоже машем, улыбаемся, что-то орем. И вдруг их состав метра через два снова останавливается. Мы стоим и снова смотрим друг на друга, но теперь уже как полные идиоты. И чего мы так махали друг другу? Смешно, правда?

– Это потому что невозможно общаться с человеком, с которым уже попрощался, – сказала она.

– А я с тобой не прощался, – ответил он.

– Расскажи еще что-нибудь. – Она отвернулась, посмотрела куда-то в небо.

– О чем?

– Не знаю.

– Вон, видишь, над морем три звезды в ряд? – показал он. – Это Пояс Ориона. Если Орион появился, – все, пиши пропало: скоро зима. А во-он та маленькая красная звезда слева, чуть выше пояса – это красный гигант, Бетельгейзе. Диаметром она – с орбиту Юпитера. Ты только представь себе: Солнце, Меркурий, Венера, Земля, Марс, Юпитер, – Том нарисовал в воздухе несколько кругов. – Такая вот дура летает. Ее точный диаметр неизвестен, потому что плотность ее газов плавно увеличивается к ядру. То есть не ясно, где наступает твердая поверхность. Она просто медленно сгущается к центру. А еще она меняет цвет. Мы ее видим красной. Древние китайцы называли ее белой звездой, а римляне уже желтой. А самое удивительное, что в ней, как и в любой звезде, есть все материалы, из которых создано наше тело.

– Откуда ты все это знаешь?

– Папка рассказывал.

– Клевый у тебя папка, – вздохнула она.

– Да. Если бы не пил, – был бы вообще золотой.

Они снова помолчали.

«Вот бы вечность так. Сидеть, болтая о каких-то пустяках, о закономерностях жизни, – думал Том. – Не разговор, а вежливый танец».

– А ты стала еще лучше. Москва тебя не испортила.

– А сильно заметно, что я из Москвы?

– Ну да, – замялся Том. – Акцент.

– Не акцент, а говор.

– Какая разница? Все равно… Скоро Россия развалится.

– У нас там тоже все этого боятся. Иногда мне кажется, что Москва в России – это маленький домик посреди бездны. Живет в нем человек, тихо так живет. Но эта бездна его беспокоит. Что-то доносится оттуда. Какие-то слухи, звуки, тревоги. И вот он выходит однажды из дома, и кричит:

– Эге-гей!

А ему в ответ из бездны:

– Эге-ге-гей!

«Все хорошо!» – думает он, успокаивается, заходит в дом. А потом вдруг: а может быть, это просто эхо? И опять тревожится. Я люблю Москву. Москва – это такой город… Ты там всегда свой, откуда бы ни приехал. Какой-то до странности родной, будто родился здесь, жил всю жизнь. Там осталось все, как в детстве. Не знаю, как это объяснить.

– А гигантские крысы у вас в метро живут?

– Вранье.

– Жаль. А я верил. Но все равно москвичей никто не любит.

– А почему не любят?

– По-разному. Одни наверняка завидуют. Другие снисходительно жалеют. Мол, живут они там в тепличных условиях, хорошо устроились, жизни не нюхали, на заводах не вкалывали. Инфантилы и пройдохи. А еще капиталисты, которые угнетают всю страну.

– Но ведь Москва разная, – немного обиженно сказала она. – Там каждой твари по паре, миллионы людей, почти все приезжие. Ломятся в нее, как на буфет. Ну и ведут там себя примерно так же. Показывают, какие они раскомплексованные, хотя за версту видно, что за их беспомощным выпендрежем скрывается желание прикрыть свой комплекс провинциала. А настоящие москвичи – народ скромный, вежливый. Им хвастаться ни к чему. Но, в отличие от провинциалов, в них нет наглости и пофигизма. Они всегда выручат, если могут помочь, – обязательно помогут. По крайней мере искренне посочувствуют. Разве они виноваты в том, что родились в столице?

– Логично. А вот у нас в городе с пофигизмом все в порядке. Это зло, наверное одно из самых страшных. Сплошная мещанская тупость и серость. А еще в город из сел народ прет, со своими кугутскими повадками.

– Да, город ваш красивый, но люди злые какие-то, – с грустью проговорила Света, подперев кулачком лицо. – Все вечно дерутся, выделываются друг перед другом. Ну и стыда совсем нет. У кого юбка короче – та и королева бала.

– В Москве не так? – удивился Том.

– Не так. Вернее, – по-разному. Просто не все одинаковые.

– А у нас тут во всем стадный инстинкт. Если один купил ботинки-зубила, то скоро все будут в таких ботинках.

– Точно! А, главное, – другие ботинки в магазины и не завезут, это же не модно! Их ведь просто никто не купит, – засмеялась Света. – Если кто сиреневую кофточку купит, – через неделю все девчонки в сиреневом! И совсем этого не видят, думают что страшные модницы! Смешно так.

– Кофточки – это еще не страшно. У нас когда-то на колли мода была. Весь город с собаками ходил. А через год мода прошла, и по улицам бегали стаи бродячих колли. Грязные такие, в репейниках. А, ну его. Расскажи мне про Москву.

– Про Москву… – она усмехнулась. – Как-то гуляли с бабушкой по местам, где Высоцкий жил. Там переулки такие: Большой Каретный, Малый,