Русские боги - Дмитрий Казаков

– Чего приперлись? – спросил он, закурив сигарету. – Или ты, милый, просто хочешь меня повидать? И кого ты привел с собой?

– Это Игорь, – сказал Олег. – А этого пьяницу и бабника зовут Сергей.

Золотоволосый, чье лицо казалось до безумия, до жути знакомым, скривился, потянулся к графинчику с водкой.

– Раз я вроде бы жив – пока еще зовут, – пробормотал он мрачно. – Выпить хотите? Хотя это и не жизнь пошла, а сплошное издевательство. Плакать хочется, такое безумие в этой стране творится.

Олег покачал головой:

– Нет, пить мы не будем. Прах и пепел, да и ты нужен нам трезвым.

Сергей улыбнулся, а скорее даже оскалился, отставил графин в сторону. Глубоко затянулся и выпустил дым через ноздри.

– Так-то лучше, – сказал Олег. – На, посмотри на фотографии. И просматривай до самого конца.

Он вытащил из кармана фотоаппарат, тот самый, что в свое время попал в руки Игоря. Передал через стол. Сергей взял прибор с осторожностью, как кусачего зверька, защелкал кнопками.

Потом лицо его стало не белым даже, а прозрачным, рука с сигаретой застыла на месте. Пепел падал на скатерть, сыпался в тарелочку с красной рыбой, но Сергей не обращал на это внимания. Он смотрел и смотрел, губы его кривились, а в глазах стыли боль и страх.

А затем Сергей вдавил сигарету в пепельницу.

– Вот суки, – пробурчал он. – Сашку достали… и Донского тоже… гниды подзаборные, хер им в глотку… когда это случилось?

– Два дня назад. Ты знаешь, я не очень любил куликовского выскочку, но такой смерти никому не пожелаю.

Сергей вытащил еще одну сигарету, нервно прикурил. Потянулся к водке, но отдернул руку.

– И что дальше? Что ты хочешь от меня?

Олег покачал головой, выловил из чашечки оливку, со смаком пососал. И только затем ответил:

– Пришло время собирать синклит. Если мы прождем еще немного, то Россия погибнет.

Игорь вздрогнул. Диким показалось услышать такие слова в ночном клубе, где царит Ее Величество Сплетня, а алкоголь льется настоящей Ниагарой. Сначала решил – показалось.

– Россия погибнет? – спросил Сергей, точно пробуя слова на вкус. – Не так много существую, а от этой фразы в ушах звенит. Тебя от нее должно тошнить, как с похмелья.

– А что случится? Почему погибнет? – вмешался в разговор Игорь. – Американцы все-таки нападут на нас?

Олег улыбнулся, а Сергей захохотал, весело и открыто, размахивая сигаретой и раскачиваясь всем телом. Отсмеявшись, он вытер выступившие слезы и сказал:

– Какие американцы? Не смеши людей, милый. Как выразился один мой коллега, до сих пор живой, – по красивому лицу проскользнула тень боли, – никто, как русские, так не спасал других. Никто, как русские, так сам себя не губит.

И в этот момент Игорь понял, где видел эти глаза, копну светлых волос – на портрете, что висел в кабинете Алевтины Павловны, их классной. Она преподавала русский и литературу, и стены украшала изображениями классиков – Чехова, Гоголя, других…

Сходство было невероятным, невообразимым, но поверить в него Игорь не мог. Как такое возможно – чтобы тот, кто умер более восьмидесяти лет назад, сидел вот так, смеялся и пил водку? При взгляде на Сергея хотелось закрыть глаза, ущипнуть себя и проснуться, вырваться из этого бреда…

– Случись такое пятнадцать или двадцать лет назад, я бы не побеспокоился, – сказал тем временем Олег. – Но сейчас в этой стране осталось слишком мало веры, чересчур мало знания.

– Так ты думаешь, он больше не восстанет? – спросил Сергей, а потом прокашлялся и начал декламировать:

Мечтая о могучем даре

Того, кто русской стал судьбой,

Стою я на Тверском бульваре,

Стою и говорю с тобой.

Голос его изменился, стал хриплым, в нем появился надрыв. Руки задвигались, попадая вовсе не в такт стихам. И все это вместе создало дикое, странное, волшебное впечатление. Музыка словно сделалась тише, а ночной клуб – паноптикум «элиты» – отодвинулся, укрылся за полупрозрачной стеной.

Отвести глаз от Сергея было невозможно, не слушать его тоже.

Блондинистый, почти белесый,

В легендах ставший как туман,

О Александр! Ты был повеса,

Как я сегодня хулиган.

Тут голос Сергея прервался, губы задрожали, искривились. Затушив сигарету, он налил водки в фужер для шампанского и выпил одним махом. И Олег даже не попытался его остановить.

– Но это уже прошлое, – сказал он. – Наше дело – думать о будущем. Синклит не собирался с сорок первого. Мы все просто забыли, что такое быть вместе. Как-то приспособились к новым реалиям и решили, что эта страна будет жить и без нас.

– Без нас… – эхом отозвался Сергей.

– А она меж тем медленно умирает. Понял?

Сергей потер лицо руками, точно счищая с него нечто невидимое.

– Хорошо, – сказал он. – Я пошлю зов всем, до кого только смогу дотянуться. Сам буду осторожен, будто в славные времена ВЧК, и даже еще осторожнее. Что еще ты хочешь от меня, ради бога?

– Мы хотим поехать в… – тут Олег произнес какое-то слово, что прозвучало, как «Кижи», но все же по-другому. – И моему приятелю нужны поддельные документы. Ты сможешь их достать?

– Нет проблем, дружище, – Сергей заулыбался, вытащил из кармана брюк тонкий черный коммуникатор. – Сейчас я позвоню одному человеку. Он подъедет через полчасика, и мы решим вопрос.

Он набрал номер, приложил аппарат к уху и принялся разговаривать.

– А тебе документы не нужны? – спросил Игорь у Олега. – Они ведь наверняка ищут тебя тоже.

Олег сунул руку в карман джинсов и, точно кролика из шляпы, вытащил оттуда паспорт. Протянул его Игорю и сказал:

– Смотри.

От новенькой, чистой корочки пахло горьким, открываясь, она издала негромкий хруст. С третьей страницы на Игоря глянуло лицо Олега, а черные на розовом буквы за ламинатом сообщили, что документ принадлежит Вещинскому Олегу Петровичу, тысяча девятьсот семидесятого года рождения, зарегистрированному в городе Москва по адресу улица Херсонская, дом семь…

– Не веришь? Думаешь, он лежал там давно? Держи еще один.

Второй паспорт оказался таким же, изменились только номер, серия и имя владельца. Игорь подумал, что бред, в котором он очутился, теряет последние связи с реальностью.

Что дальше – из-под стола вылезут «люди в черном»? Или могучие маги Гесер и Завулон поведают миру о длящейся тысячелетиями борьбе Бобра с Ослом? Или сам Бог почтит визитом ночной клуб?

– Это настоящая магия, – сказал Игорь.

– Мне не нравится это слово, – Олег покачал головой. – Оно поверхностное, очень пустое. Да и волшебства тут никакого нет.