Сердце Ангела - Анхель де Куатьэ

Нет, она не требовала этого напрямую, но так получалось, что даже если она не высказывала своих требований, все равно происходило так, как хотела она. Она обижалась, дулась или просто становилась вдруг такой холодной-холодной, что у Ивана просто не было другого выбора, кроме одного — согласиться с любым ее желанием.

Их любовь была ее диктатурой. Не своей силой, но своей слабостью Марьяна диктовала Ивану, что и как нужно делать. И в этом была ее сила. Она могла манипулировать его чувством, его любовью и выгибать его под себя. Но так нельзя! Это нечестно!

И вдруг — о чудо! Иван встречает женщину, которая ведет себя совсем по-другому. Они еще и дня не знакомы, а он уже готов ради нее на все! Потому что это взаимность, это что-то настоящее! А с Марьяной... Нет, он не готов на все. Совершенно! Он готов только на «что-то» — и то только в том случае, если она принимает его позицию и сдается.

Да, если Марьяна захочет вернуть его, восстановить их отношения, возможен только такой формат: Иван говорит — Марьяна слушает, Иван принимает решение, а она — исполняет. Он знает, как правильно. Он знает, как сохранить любовь и сделать отношения прочными. А она не знает, не понимает. И дурит!

Она должна его слушать — беспрекословно и с восторгом в глазах! Иначе — не пойдет! Он главный, он определяет, что к чему. Он — главный в их отношениях. Потому что он знает, а она — нет. Условие! Если же Марьяна не хочет, если не понимает своего счастья, пусть катится ко всем чертям! Иван не останется один...

Ивану вдруг стало все абсолютно ясно и понятно. Он словно бы прозрел. Вырвался из-под эмоционального пресса Марьяны, почувствовал себя свободным, и все тут же встало на свои места. Счастье!

— А теперь я должна идти, — сказала вдруг Ангел.

Иван даже не понял, что это значит. Во-первых, он совершенно позабыл о времени, а сейчас уже далеко за полночь. Но это не главное. Главное — что он не мог ее теперь потерять, поверить в то, что этот человек, эта девушка может быть где-то отдельно от него, где-то не с ним. Она была его частью. Она была им. Он был ею.

Но она сказала: «А теперь я должна идти», — встала и вышла.

Иван бросился за ней следом.

— Нет, постой, постой! Не уходи! — кричал он. — Давай я отвезу тебя! Куда скажешь! Я отвезу...

Но ее нигде не было. Она только что была тут, но ее вдруг не стало. Она словно растаяла в воздухе.

Иван стоял посреди улицы. Глубокая ночь. Мороз. Тусклые фонари. Холодный свет звезд. И ни единой души.

— Вы забыли вашу верхнюю одежду, — сказал швейцар, вынося на улицу его дубленку. — Простудитесь...

Человек — странное существо... И у него странные представления о свободе. Для него свобода — это избавление от оков. Но оковы — это только иллюзия. Существуют лишь чувства человека, они — оковы.

Любовь делает человека несвободным. Страх делает человека несвободным. Но кто может избавить человека от страха, если не он сам? А какой человек будет избавлять себя от любви, если она делает его красивым?

Но обо всем этом человек не думает. Он грезит о некой Свободе, которая придет однажды к нему и скажет: «Ты свободен!» Конечно, произойдет нечто подобное. Но с этими словами придет не Свобода, а Смерть.

Человек не ведает того, что Бог одаряет его Своей великой милостью именно тем, что не спешит исполнять его желания. Да, это очень странно, что человек пытается говорить Богу, что Ему должно делать.

Но стремление к власти и эгоизм убеждают человека в обратном — «имеешь право и заслужил». Какой должна быть расплата за эту слепоту?..

Марьяна не находила себе места.

Ей то вдруг становилось ужасно жарко,

душно до дурноты.

То, наоборот, бросало в холод.

Она залезала с ногами на диван,

мерзла, куталась в плед.

«Неужели это все?..» — повторяла она,

утирая слезы, которые текли

и текли из глаз, словно у нее не голова,

а порванный полиэтиленовый пакет с водой.

«Господи, ну почему я все плачу?!» —

спрашивала она себя. И тут же решала —

не плакать. Не плакать!

Но дырки в «пакете» становились от этого

только больше. А глаза, как будто бы и не ее,

отказывались слушаться —

они смотрели на телефон.

«Позвонит? Позвонить?» —

страшная, пугающая альтернатива.

«Не позвонит... Не позвоню...»

Промучившись так полночи, Марьяна встала,

судорожно огляделась, собрала вещи и пошла...

в бассейн. У нее абонемент в фитнес-клуб,

бассейн там работает круглосуточно.

А ей нужно что-то делать.

И лучше — двигаться. Иначе она просто

повесится. Или выпрыгнет из окна.

«Нужно что-то делать...

Нужно чем-то себя занять...»

С Марьяной происходило что-то странное. Ее самоощущение менялось чуть не каждые десять минут. Она то чувствовала себя абсолютной дурой, идиоткой, которая не смогла сохранить отношения с человеком, которого любила больше всего на свете. То, наоборот, ощущала себя героем, сумевшим справиться с искушением и выбросить из своей жизни этого худшего из людей, когда-либо живших на земле.

Раньше Марьяне казалось, что она знает, почему любовь и ненависть всегда ставят вместе. Она любила Ивана за то, что он есть в ее жизни, и ненавидела его за то, что он такой, какой он есть. А сейчас, сейчас с ней происходило что-то совершенно другое... Она ненавидела себя за то, что любит его. Она проклинала себя за это. Она мечтала вырвать из себя, из своей души всякие чувства к этому человеку, всякие! Выдернуть с корнем. И не могла.

Впрочем, проходила всего какая-то минута, и она начинала ненавидеть самого Ивана. Безумно, истово! Но не за то, что он «такой», как это бывало с ней раньше, — грубый, бесчувственный, примитивный, приземленный. А за то, что он вообще появился в ее жизни. Ворвался в нее, чтобы заполонить от края до края, проникнуть в каждую клеточку ее существа, в каждую толику... А потом взять вот так и бросить, растоптать — подло, гадко, низко.

Наигрался. Она была для него просто игрушкой. Ему льстило ее чувство, ее любовь. Ее самоотверженность в этом чувстве, жертвенность и беззаветность ее любви... Ему нравилось, а теперь ему надоело. Надоело, потому что Марьяна не хотела быть просто игрушкой. Она вообще не хотела быть никакой игрушкой! Она ведь личность, человек. И не уважать этого или по крайней мере не признавать этого — нельзя! И он бросил, бросил, бросил...